Скамейка. Урна. Песчанный край. Ничего, кроме песка. Ни птиц, ни зверей. Безмолвие нарушает только дыхание сидящего человека и тихий треск тлеющей сигареты. Над его головой небо, затянутое тяжелыми грозовыми облаками.
Со стороны спины приближается человек. Лицо скрывает капюшон, на плечах плащ, развивающийся под порывами ледяного ветра. На поясе, у левого бедра, меч с черной рукоятью в черных ножнах.
Приблизившись к сидящему, воин вынимает меч из ножен. От вороного клинка поднимается черная дымка и тает в воздухе. Незнакомец заносит меч для удара...
- И ты позволишь умиреть мне так просто? - Затягиваясь спрашивает курящий. В его голосе нет страха, только уверенность и обреченность. - Не похоже это на тебя.
- Ты и сам на себя не похож. Даже дожди не идут в этом мирке. И грозы нет. Что с тобой?
- Я... люблю...
Напряженное молчание. Гость садится и закуривает, откинув капюшон. Их лица одинаковы, сложение, голос...